Se un uomo potesse mordere la mano gigante
che lo afferra e distrugge,
come io fui morso da un topo
mentre spiegavo il funzionamento della trappola patentata,
nel mio magazzino, quel giorno.
Ma un uomo non può mai vendicarsi
di quell’orco mostruoso che è la Vita.
Voi entrate nella stanza — vale a dire nascete;
e poi dovete vivere — rodervi l’anima.
Aha! L’esca che voi bramate è in vista:
una donna ricca che vorreste sposare,
prestigio, posizione, o potenza nel mondo.
Ma c’è da lavorare e da vincere ostacoli —
oh, sì! le bacchette che sbarrano l’esca.
Alla fine ci siete — ma si sente un passo:
l’orco, la Vita, è entrato
(stava aspettando e ha udito la molla scattare)
per guardarvi mordicchiare il formaggio stupendo,
e fissarvi coi suoi occhi ardenti,
e accigliarsi e ridere, beffarvi e ingiuriarvi,
mentre correte su e giù per la trappola.
Finché la vostra angoscia lo secca.

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