Ascoltate, Thomas Rhodes, presidente della banca;
Coolbaugh Whedon, direttore dell’”Argo”;
Reverendo Peet, pastore della prima chiesa;
A.D. Blood, più volte sindaco di Spoon River;
e finalmente voi tutti, membri dell’Associazione del Buon Costume —
ascoltate le parole di Cambronne morituro,
ritto con gli eroici superstiti
della guardia di Napoleone a Mont Saint-Jean
sul campo di battaglia di Waterloo,
quando Maitland, l’inglese, gridò loro:
“Arrendetevi, prodi Francesi! “ —
là sul finir del giorno, quando la battaglia fu irrimediabilmente perduta,
e orde d’uomini che non eran più l’esercito
del grande Napoleone
si agitavano sul campo come brandelli laceri
di nuvole tonanti nella tempesta.
Ebbene, ciò che Cambronne disse a Maitland
prima che il fuoco inglese spianasse il ciglio della collina
contro la luce morente del giorno,
io dico a voi, e a tutti voi,
e a te, universo.
E v’incarico di scolpirlo
sulla mia tomba.

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